Melhor do que um cozido à portuguesa

Eu e o pai tínhamos aquele hábito. Todas as tardes metíamos a pé pela Estrada do Fidalgo até ao poço velho e depois em direcção ao miradouro da amendoeira. Era o momento do dia que reservávamos só para nós e em que a nossa cumplicidade estendia os braços para se espreguiçar sem pejo nem contenção.
Riamos muito de histórias que inventávamos com personagens surreais e cenários incrivelmente fantasiosos e ele aproveitava para ir passando adiante o rendilhado de episódios, expressões, convicções e valores que tinha herdado dos seus pais e das gerações anteriores.
A paragem obrigatória em frente ao maior eucalipto que alguma vez vi era cumprida com um rigor quase religioso. De frente para a frondosa e centenária árvore fechávamos os olhos e enchíamos o peito de ar. O pai chamava-lhe “inspirar vida” e eu achava sempre que ficava com os pulmões frios.
O caminho até ao miradouro era portanto um passeio pela natureza, pelo passado e pelo imaginário.
O miradouro da amendoeira era um local lindíssimo, muito bem cuidado. Sentávamo-nos no banco de pedra forrado com ladrilho azul e branco e em silêncio apreciávamos a mistura de cores que parecia saída da tela de um talentoso pintor. Então o pai explicava que o pintor era um senhor muito grande e poderoso sobre todas as coisas do céu e da terra, que tudo tinha inventado e pintado em apenas sete dias, e que por isso e por todo o amor que tinha pelos homens era muito respeitado e louvado e assim seria por todos os tempos.
De mãos dadas regressávamos a casa com o coração cheio.
Sabes, ele tinha uma expressão muito engraçada, que utilizava sempre que se sentia feliz. Dizia “esta vida sabe melhor do que um cozido à portuguesa!”
E já te contei que os bisavôs eram tão trigueiros que todos os conheciam como o “casal queimadinho”?
Cuidado querida, não tropeces, dá-me a tua mão.

Pedra Pomes