Blog de Pedra

Já gastámos as palavras

2005-09-09T11:15:00.000+01:00

Adeus

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.
Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
era no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Eugénio de Andrade

1980

2005-05-25T11:54:00.000+01:00

A modorra das duas da tarde apanhara-o no banco de madeira onde se instalara, por baixo do sobreiro solitário que crescera na beira da estrada, à saída da vila. Tirara a boina de fazenda deixando à mostra uma cabeleira esparsa por onde se entrevia um escalpe vermelho como, de resto, o era todo o rosto já frisado do Ti’Jacinto Flores.
As folhas do jornal desportivo com que se entretinha e de cujas notícias apenas conseguia ler os títulos, curta que era já a sua visão, elevavam-se suavemente com a ligeira brisa quente que afagava todo o baixo Alentejo nos meses de Verão.
Àquela hora poucos eram os que se atreviam a transitar pelas ruas da vila e enfrentar a soleira escaldante, de modo que apenas quando o comércio reabria as portas, a partir das três da tarde, alguma agitação começava a mover nas artérias da parte nova onde os prédios mais altos tinham já quatro andares.
Naquela década de oitenta que se iniciava Ti’Jacinto Flores sentia que muita coisa mudava por aqueles lados. A Revolução, que seis anos antes trouxera a liberdade e a esperança no progresso e num Alentejo próspero, devolvera à terra alguns milhares e retornados de África e outros que, não sendo da terra, lá se instalaram, atraídos pela nova indústria que se fixava no litoral e que, pensava ele, era como uma cruel madrasta que com uma mão trazia o desenvolvimento e com a outra expropriava terras a quem as cultivava.
Sim, muita coisa haveria de mudar e no ar sentia-se aquela tensão que acompanha as coisas importantes e marcantes. Nas esplanadas que iam surgindo nos largos da vila a nova burguesia emergente exibia novos hábitos e modelos importados de Lisboa enquanto convivia com a classe mais modesta que lhes invejava os modos e os haveres e para quem ir à Capital era mais ou menos como fazer a viagem das suas vidas.
Azedumes à parte, o facto, pensava Ti’Jacinto Flores, é que o capital ia dando o ar da sua graça por ali e iam surgindo cada vez mais automóveis - “E pensar que a primeira máquina que existiu em Portugal foi trazida para o Alentejo por um tal de Conde d’Avilez! Naquela altura era coisa tão estranha que muitos se assustavam quando passava, pensando que era obra do demo, e logo na primeira viagem o Conde, pouco habituado à condução, atropelou um pobre burro que se lhe atravessou ao caminho”.
Agora havia também muito mais crianças na vila, de tal forma que a Câmara até mandara construir uma nova escola. Os miúdos passavam aos molhos ao fim da manhã e depois ao fim da tarde no Largo dos Combatentes. Era como um bálsamo de vida aquela vaga de gritos, gargalhadas, saltos e correrias. Ti’Jacinto Flores era daqueles que lhes atirava disfarçadamente com moedas de dois e quinhentos que os gaiatos, em estupefacção e fascínio, pensavam vir do espaço onde algum astronauta as deixara cair do bolso.
Deu por si a sorrir. Ti’Jacinto Flores amava o Alentejo, amava a sua terra, os seus cheiros, os abafos do Verão e as rijezas do Inverno, e todas as suas cores e nuances – as antigas e as novas, a sua gente, a sua beleza e aquela modorra das duas da tarde.
Levantou-se, inspirou profundamente, colocou a sua boina de fazenda e pôs-se a caminho do fresquinho de sua casa, apoiado no seu cajado, cumprimentando a todos com quantos se cruzava. Era um costume simpático e familiar esse – toda a gente se cumprimentava na rua, os conhecidos e os estranhos. Hoje já não é assim. Tanto que já não é assim.

Pedra Pomes

I'm watching you

2005-05-19T15:02:00.000+01:00

"Se não tens nada de jeito para dizer mais vale que fiques calada", é o que tenho repetido para mim própria diversas vezes ao longo dos últimos dias, por isso, e dado que a inspiração "foi ali já vem" (espero eu), vou ficar por aqui, caladinha, de olho em vocês.

Pedra Pomes

2005-05-16T10:18:00.000+01:00

Encanecer

2005-05-12T16:44:00.000+01:00

O Jorge lançou o desafio e eu fiquei a pensar no assunto. Aqui fica um bocadinho (pequenino) do tanto que pode ser dito sobre o tema.

O Daniel tinha uns vinte e quatro ou vinte e cinco anos, estudava medicina em Lisboa. Lembro-me de o ver de vez em quando nos fins de semana em que voltava a casa dos pais, nossos vizinhos. Eu tinha uns cinco e achava-o imensamente adulto, sendo que “adulto” era a figura do pai e da mãe, do que de mais respeitável e responsável pode existir. Hoje tenho trinta e acho que sou uma miúda. O pior (ou melhor) é que me parece que vou sentir-me assim ainda por muito tempo - assim o espero.
Obviamente que a noção que temos das coisas se altera com o passar dos anos, mas uma vez aqui chegada nada vejo do que esperava encontrar, apesar de o inexorável passar do tempo não perder oportunidades para ir deixando as suas marcas. E vou tomando consciência disso quando me apercebo de que já sou tratada por “senhora” mais vezes do que por “menina”.
O tanto que mudou no mundo num espaço de trinta anos! Antigamente as pessoas chegavam aos oitenta e deixavam para trás uma prole que os acarinhava na velhice e na quase inevitável doença. Hoje, cada vez mais, morre-se aos trinta com AVC, aos quarenta com um enfarte, ou muito pior, aos vinte num acidente de viação.
A forma como vivemos hoje em dia atira-nos para esta ratoeira. Nada me assusta mais do que uma vida ceifada pelo caule.
É difícil, se não impossível, dizer se seremos/seríamos felizes aos oitenta, mas acho que todos gostamos de pensar numa velhice tranquila e com muito amor e a saúde possível. Até lá, que o caminho seja o que tiver de ser, encanecendo aos poucos.

Pedra Pomes

E ainda a música

2005-05-11T11:45:00.000+01:00

Gosto mesmo desta música! para a ilustrar escolhi esta imagem:

"Mary"

I love the tone that's in your laugh
Gasping for an extra breath
Waiting for the time to pass
I believe in days ahead
Don't spend another night alone
Cross and wishing you were dead

Mary, you should'nt let 'em make you mad
You hold the best you can
And Mary, after all the pain is gone
I'm always gonna live to be your man

I've had it easy now you see
When I'm down your'e always there
Standing by to comfort me
Someday we'll go round the world
I'll make the journey so sublime
I know you're not a travelln' girl

Mary, you should'nt let 'em make you mad
You hold the best you can
And Mary, after all the pain is gone
I'm always gonna live to be your man

Cause I'd give everything I have
Forget all the things that bring me joy
If you could have one day
Pure and simple happiness
Until that moment comes
I'll be here where I've always been
I'm gonna be your friend
Until the day I die

Mary, you should'nt let 'em make you mad
You hold the best you can
And Mary, after all the pain is gone
I'm always gonna live to be your man

Canção: Mary

Scissor Sisters

Aqui podem ver e ouvir o video.

A imagem foi retirada daqui.

As fotos são fabulosas, vale a pena ver.

Killing me softly

2005-05-10T11:40:00.000+01:00

Ou o que Roberta Flack pode ter a ver com o Metropolitano de Lisboa

Gosto muito de saxofone. Infelizmente não sei tocar, mas aprecio bastante a sonoridade. Acho-a quente e sensual, capaz de trazer um intimismo reconfortante a um ambiente frio e impessoal. Imagino-o tocado nas ruas da cidade numa noite chuvosa de Inverno ou num vão de escada onde a escuridão é cortada apenas por um fino feixe de luz laranja vindo sabe-se lá de onde. Num acometimento de romantismo consigo ainda colocar um saxofonista à beira rio numa noite de luar debitando notas em direcção às águas ondulantes em tons de preto e prata.
Perdoem-me os eruditos mas é também por este misticismo quase cinematográfico, de cores quentes e frias e de cenários, que gosto de saxofone e é por causa do saxofone que gosto de algum Soul e de algum Jazz, ressalvando a minha total ignorância na matéria. Gosto de ouvir e pronto.
E foi por tudo isto que agradavelmente me surpreendi quando há dias entrei numa carruagem de metro apinhada, entre diversos com licença e desculpe, procurando um espacinho onde pudesse assegurar a função vital que constitui o acto de respirar e maldizendo o meu livre arbítrio por não ter esperado pela próxima composição, quiçá um pouco mais liberta daquela mole que eu considero sempre, lamento, pegajosa.
Estava prestes a contrair um mau humor que certamente se faria sentir o resto do dia, quando, vindo mesmo ali do lado, o som do sax brindou a todos com um Killing me softly, da Roberta Flack, excelentemente executado.
Ao senhor que proporcionou aquele momento e que me fez ficar a pensar nas coisas que nos dão prazer e que aparecem out of the blue quando menos esperamos, para nos deixar de boa disposição, o meu sincero Obrigado. Percebi que não era português, por isso aqui lhe deixo os meus votos para que volte mais vezes.
Quanto à mole, dispersou duas ou três paragens depois.

Pedra Pomes

Posso só dizer uma coisa?

2005-05-06T16:37:00.000+01:00

Que o fim de semana seja pleno de amor!

O tempo

2005-05-03T17:37:00.000+01:00

vai-se arrastando cruel, sádico, enquanto a urgência se instala nos nossos corações

Que é do amor?

2005-05-02T13:02:00.000+01:00

À medida que se afastava sentia o olhar dele percorrer-lhe o corpo como se o tocasse, usurpador, com a envolvência de braços invisíveis que a agarravam e a puxavam para trás, de onde agora fugia, desesperada, frustrada até ao canto mais recôndito de seu ser.
Procurava manter uma passada rápida e eficaz, que a levasse a desaparecer dali. Iria refugiar-se na escuridão que artificialmente lhe traria a noite, impedida de se ver ao espelho e encarar a infelicidade que a olharia de volta, sarcástica e desafiadora.
Soltou um grito abafado por um soluço e as lágrimas venceram a sua falsa compostura e ele ficou a vê-la afastar-se ao sabor daquela torrente que assim a levava sacudida em rápidos e remoinhos, pela última vez.
“que é do amor?” interrogou-se. Sentiu-se a navegar num torpor anestésico que não lhe permitia sentir dor. Não tinha percebido bem. Porque se afastara ela? Que fizera ele? E porque chorava? Ensaiou um movimento pretendendo segui-la, tomá-la no seu colo, na sua alma e no seu corpo como sempre fizera ao senti-la triste. Tinha de colar-se a ela como se o dia seguinte não existisse e nunca mais tivesse oportunidade de o fazer. Era assim que se amavam, em desespero, entrando um no outro pelo corpo, pelo espírito, por todos os sentidos, como se todo o mundo se desmoronasse lá fora e em breve também eles sucumbissem no abismo que restaria.
Algo no seu corpo o impediu de se mexer. Ela tinha já dobrado a esquina do corredor e os seus passos haviam deixado de se ouvir. Toldado, confuso olhou em torno de si procurando uma razão para a sua paralisia de movimentos. Depois sentiu uma brisa fresca, muito fresca e tudo ficou escuro.
Já sem lágrimas mas dorida de choro e sofrimento ela segurava uma rosa vermelha e olhava o chão como se conseguisse ver o magma da terra ou a fonte da vida e da morte.
Pousou a flor sobre a campa e pensou para consigo “que será do amor?”

Pedra Pomes

Episódio

2005-04-28T15:33:00.000+01:00

As agulhas penduradas nos ramos dos pinheiros executavam movimentos desenfreados empurradas pelo vento que naquele dia soprava sem norte investindo desgovernado.
Daquele lado da janela tudo era acalmia. Emília observou o seu reflexo no vidro, quase tão nítido como num espelho. Levou a mão aos cabelos e acariciou com os dedos as madeixas que lhe recaíam sobre os olhos, azuis, dúbios e profundos como o oceano.
Era bonita, de rosto oval e pericialmente simétrico do qual nem as expressões arregaçadas de um choro compulsivo apagavam a quase perfeição.
Marco observava-a estendido na cama, segurando entre os dedos a beata do cigarro com que amaciava o gosto forte que lhe ficara na boca depois do sexo.
Os lençóis escorregadios pendiam do colchão e iam espraiar-se, rendidos, aos pés dela, cúmplices do resfolegar dos corpos que agora se mantinham deliberadamente à distância.
- És tão bonita! – Sem quaisquer defesas Marco sabia que não conseguiria, nem naquele momento nem em nenhum outro, abrir a boca para proferir algo mais desprovido de profundidade e mais pleno de rendição do que aquele “és tão bonita”.
Emília sorriu para o vidro e voltou-se devagar, os dedos agitando-se procurando reproduzir o movimento das agulhas dos pinheiros. O olhar foi fixá-lo na pilha de livros que mantinha no chão junto ao leito, seis ou sete, dispostos sem método. A sua leitura de eleição velava-lhe todos os sonos, acompanhava todos os seus envolvimentos, os que se esgotavam na carne e os que lhe levavam o espírito, em noites que chorava silenciosamente, só ou sozinha ao lado de alguém.
Ocorreu-lhe naquele momento a ideia, de que tantas vezes tentara libertar-se, que ela própria mais não era do que uma personagem de uma dessas histórias ficcionadas pela imaginação, não raras vezes perversa, de alguém.
A realidade é que, a sua vida, via-a frequentemente escarrapachada ao longo de páginas e páginas de diferentes episódios, umas vezes primordialmente relatados, outras parcamente descritos numa prosa imbecil e vazia. Mas estavam lá, sempre, explícita ou implicitamente. Tivera mil nomes, fora macho e fêmea, estivera por todo o mundo, em todos os tempos, conhecera a felicidade e a miséria, entrara e saíra milhões de vezes de encadernações coloridas com letras grossas, sempre ela, sempre a sua vida.
Aquele exacto instante, a janela, os pinheiros, Marco estendido na sua cama, os lençóis, tudo, tudo lhe parecia familiar, tirado de algum conto que lera algures… Puxa pela memória. Marco observa-a silencioso enquanto ela semicerra os olhos fitando os livros, e pensa para consigo que jamais poderá amar outros olhos como amava aqueles, insondáveis, dúbios, azuis.

Alguém pousa a caneta sobre o papel abandonando o texto rabiscado em gatafunhos quase ilegíveis. Levanta-se e sai.

Pedra Pomes

Estas palavras que escrevo transformam a realidade em pó

2005-04-26T11:10:00.000+01:00

Naquela manhã, garanto-vos, teria dado tudo o que tenho - que não é muito é certo, mas sempre é mais do que alguns desgraçados têm para oferecer - para ser uma mosquinha e ter podido presenciar o que se passou no salão. O que vos digo é que a vida daquela gente desfez-se numas poucas horas.
Primeiro foi aquela visita inesperada do senhor professor. O homem meteu por ali adentro de semblante carregado e cartola na mão à procura da senhora sua irmã e nem sequer me deu os bons dias ou me perguntou pelo meu Francisco, como é de seu costume.
Depois chegou o doutor Seixas da caixa mutuária e fecharam-se os três no salão. Estiveram lá dentro umas duas horas, o que me deixou em cuidados. Não se ouvia barulho nenhum. Pois já se sabe, toda a vida fui criada mas, ora essa, sou humana e naquela situação de extrema preocupação, bem entendido, o que é que eu havia de fazer? Encostei o ouvido à porta e dei uma espreitadela pela fechadura!
Mas nada, não se deixavam ouvir.
Entretanto foi o senhor Barão que apareceu afogueado, à procura do patrãozinho que tinha ido lá para baixo para o chaparral. Quando lhe disse que o menino não estava na casa quase me derrubou, fez um remeço, correu para a montada e desapareceu a galope pela alameda.
Aquilo sim foi uma manhã agitada. Mas o pior estava ainda para vir. Apanhei de raspão enquanto, à porta, os senhores se despediam e trocavam cumprimentos, uma menção sobre os deves e os haveres da herdade e sobre como a “gravidade da situação” poderia originar medidas drásticas que o doutor Seixas gostaria de ver evitadas.
Assim que o banqueiro virou costas a senhora dirigiu-se-me. Creio que quereria um copo de água, um chá ou coisa que o valha pois tornou-se lívida em três tempos e desfaleceu no chão do corredor.
Logo após a chegada do médico da família, o doutor Menezes d’Almeida, ainda o tino bem não lhe tinha voltado ao normal, irrompe pela porta o meu Francisco, mais esbugalhado do que se tivesse visto o Demo.
- Senhor professor, senhor doutor, acudam depressa, o patrãozinho está tombado na adega, sai-lhe sangue do peito, receio pelo pior!
Uma tragédia. Veio a saber-se tempos mais tarde que o menino visitava a senhora Baronesa de madrugada, quando o senhor Barão saía para caçar lá para os lados da barragem, coisa que se repetia todos os dias.
Foi o dia mais negro que aquela casa conheceu. Tudo se precipitou depois destes acontecimentos. Em menos de nada o senhor professor entregou-se ao vinho e perdeu tudo o que lhe restava, nem sabemos por onde anda, se é que ainda vive. A herdade acabou nas mãos do doutor Seixas. O Barão enlouqueceu e a Baronesa… Bem, não posso desdizer da Senhora Baronesa que nos deu trabalho a mim e ao meu Francisco. É uma senhora muito distinta. É lamentável que a saúde lhe falhe tão amiúde. Mas o doutor Menezes d’Almeida, médico muito dedicado, não descura a sua consulta diária.
Quanto à senhora, pobrezinha, ficou muito debilitada e à mercê da sua própria sorte. Fomos buscá-la no dia em que lhe levaram a grossa chave do portão que dava acesso à alameda da casa grande. Estava sentada no chão, cheia de poeira e de olhar vazio, destroçada. Desde esse dia vive aqui connosco. Até se me aperta o coração, sempre alheada, não faz outra coisa senão escrever. Diz que há-de repetir a história no papel até que as forças lhe faltem. Qualquer coisa sobre transformar a realidade em pó…

Pedra Pomes

Silêncio

2005-04-22T14:40:00.000+01:00

A expressão daquilo que as palavras não alcançam e que as lágrimas omitem

Manuel da Fonseca

2005-04-21T14:42:00.000+01:00

Um autor que muito admiro e cujos cenários e personagens me povoam o imaginário e romanceiam o meu querido Alentejo, contando histórias de um tempo há muito ido mas cujas marcas ainda lá se encontram, escavadas na terra. Em 1981 o Jornal de Letras publicou esta extraordinária reportagem sobre o escritor que então comemorava os 40 anos de vida literária, entre versos e narrativas.
Manuel da Fonseca morreu em 1993 com 81 anos e deixou esta obra:

Rosa dos Ventos (poemas), 1940
Planície (poemas), 1942
Aldeia Nova (contos), 1942
Cerromaior (romance), 1943O
Fogo e as Cinzas (contos), 1951
Seara de Vento (romance), 1958
Poemas Completos, 1958
Um Anjo no Trapézio (contos), 1968
Tempo de Solidão (contos),1973
Crónicas Algarvias (contos), 1986

Aqui fica a sugestão.

Pedra Pomes

Melhor do que um cozido à portuguesa

2005-04-19T14:20:00.000+01:00

Eu e o pai tínhamos aquele hábito. Todas as tardes metíamos a pé pela Estrada do Fidalgo até ao poço velho e depois em direcção ao miradouro da amendoeira. Era o momento do dia que reservávamos só para nós e em que a nossa cumplicidade estendia os braços para se espreguiçar sem pejo nem contenção.
Riamos muito de histórias que inventávamos com personagens surreais e cenários incrivelmente fantasiosos e ele aproveitava para ir passando adiante o rendilhado de episódios, expressões, convicções e valores que tinha herdado dos seus pais e das gerações anteriores.
A paragem obrigatória em frente ao maior eucalipto que alguma vez vi era cumprida com um rigor quase religioso. De frente para a frondosa e centenária árvore fechávamos os olhos e enchíamos o peito de ar. O pai chamava-lhe “inspirar vida” e eu achava sempre que ficava com os pulmões frios.
O caminho até ao miradouro era portanto um passeio pela natureza, pelo passado e pelo imaginário.
O miradouro da amendoeira era um local lindíssimo, muito bem cuidado. Sentávamo-nos no banco de pedra forrado com ladrilho azul e branco e em silêncio apreciávamos a mistura de cores que parecia saída da tela de um talentoso pintor. Então o pai explicava que o pintor era um senhor muito grande e poderoso sobre todas as coisas do céu e da terra, que tudo tinha inventado e pintado em apenas sete dias, e que por isso e por todo o amor que tinha pelos homens era muito respeitado e louvado e assim seria por todos os tempos.
De mãos dadas regressávamos a casa com o coração cheio.
Sabes, ele tinha uma expressão muito engraçada, que utilizava sempre que se sentia feliz. Dizia “esta vida sabe melhor do que um cozido à portuguesa!”
E já te contei que os bisavôs eram tão trigueiros que todos os conheciam como o “casal queimadinho”?
Cuidado querida, não tropeces, dá-me a tua mão.

Pedra Pomes

Visual Post

2005-04-19T10:17:00.000+01:00

Mime-se, você merece!

Apple pie e Alka Seltzer

2005-04-14T15:38:00.000+01:00

Corria o ano de 1991. Apesar de previsível, a notícia da morte do tio Américo veio abalar-nos a todos atirando-nos para aquele lugar onde a tristeza pela perda de um ente querido se debate com a confrontação do nosso próprio medo do implacável e inevitável fim. Pelo menos comigo foi assim.
Lembro-me de vê-lo de mãos postas sobre o peito. Devido aos seus quase dois metros de altura tiveram de lhe flectir ligeiramente as pernas para que coubesse no esquife. A sua estatura acima da média conferira-lhe essa desvantagem na sua derradeira hora. Se bem que – lembro-me de pensar - que desvantagem pode haver em passar para o além com as pernas ligeiramente flectidas? Depois ocorreu-me uma piada mórbida qualquer que reprimi de imediato olhando em redor com receio de que os meus pensamentos se tivessem feito ouvir.
A morte é sempre um espectáculo que nos deprime e ao mesmo tempo nos compraz – “antes ele do que eu”. As carpideiras que acompanharam o velório e o funeral eram disso o exemplo mais flagrante. O “que Deus o tenha em descanso” da D. Rosália, ilustrado por um breve, quase imperceptível, desviar do olhar, traduzia o seu mais íntimo “espero poder continuar por cá mais uns anos”. Já o Sr. Horácio da taberna, de ar pesaroso e consternado acariciava o bigode e pensava para com os seus velhos botões que este era um freguês que não voltaria a ver no seu estabelecimento.
Grata pela companhia a viúva, Marília, que durante muitos anos fora emigrante em Londres, trouxera de casa a sua famosa apple pie que, previdente, havia preparado para forrar os estômagos dos veladores mais estóicos que permanecessem no local durante a noite. - Saber receber é uma virtude, saber retribuir é virtude ainda maior – Dizia.
A tarte, servida com uma calda de leite evaporado, era realmente deliciosa e mereceu os mais gulosos elogios.
No dia seguinte chegaram as irmãs do defunto e vinham claramente determinadas a tomar nas mãos o curso dos acontecimentos. Fiquei estupefacta ao ver como uma delas se aproximou displicentemente da tia Marília pretendendo saber a que horas chegava o pároco pois queria recomendar umas leituras para as exéquias, ao passo que a outra se debruçou teatralmente sobre a urna num pranto que mais parecia que lhe arrancavam as entranhas a sangue frio.
Assim foi durante todo o cerimonial. Lembro-me que procurei saber os nomes daquelas criaturas irreais, mas francamente não os retive. Optei por baptizá-las à minha maneira: Araci, a rainha do drama e Juraci, a beata frígida.
Já em casa, findo que foi o ritual fúnebre e iniciado o recolhimento, fui dar com a tia Marília na cozinha, de copo na mão, observando atentamente o borbulhar de uma pastilha Alka Seltzer que lá dentro se desfazia.
Pousei-lhe a mão no ombro – Então tia, sente-se bem?
Mirou-me por instantes em silêncio com os olhos vermelhos de tanto chorar, depois conseguiu esboçar um sorriso ao aperceber-se da caricatura e disse:
- O teu tio dizia sempre que as irmãs lhe faziam azia!
Abraçámo-nos e não sei se rimos ou se chorámos.

Pedra Pomes

E tu Frank?

2005-04-12T17:23:00.000+01:00

Bateu com a porta de casa e premiu freneticamente o botão do elevador. Saltitou sobre uma perna e depois sobre a outra enquanto esperava. Saiu do prédio em passo rápido olhando o relógio que corria implacável. Apressou-se a caminho do trabalho. Atirou pelo vidro do carro alguns impropérios aos habituais prevaricadores e depois entregou-se às comuns reflexões sobre os problemas da vida e do trabalho e do dinheiro. Durante o dia acumulou três novas funções, entrou em confronto directo com o seu superior hierárquico, fez duas apresentações de projectos novos e várias chamadas internacionais “topo de prioridade”. Almoçou de pé e não lanchou. Fumou um cigarro à pressa à entrada do edifício smoke free. Sorriu meia dúzia de vezes para os colegas que lhe atiravam informações banais sobre coisas que não tinha de – nem queria – saber.
Por fim tirou os óculos e recostou-se na cadeira num breve momento de descompressão que precedeu o regresso a casa. Novas reflexões, novas preocupações, o coração exaltado, o alerta de todos os terminais nervosos, as mãos húmidas e a ansiedade palpitante... Aumentou o volume do rádio - “bolas, estou mesmo a precisar de férias!” Depois sorriu e disse em voz alta:
- E tu Frank, o que achas?
Das colunas de som veio a resposta:

“Come fly with me let’s fly, let’s fly away
If you can use, some exotic booze, There’s a bar in far Bombay”

Pedra Pomes

O Presente do pai

2005-04-08T15:25:00.000+01:00

O lugarejo tinha um aspecto bastante mais desolador naquela altura do ano. A fiada de casas cal e azul suspirava de solidão à beira daquela estrada perdida entre o cinzento do céu e o castanho da terra. Nem uma alma se via. O fim de tarde melancólico prenunciava uma noite vazia, silenciosa.
Inspirando o ar húmido e o cheiro que deita a erva depois do aguaceiro e que sempre lhe lembrava o colo da avó Jacinta, vá-se lá saber porquê, Rogério apeou-se da motorizada velha e barulhenta do seu pai.
Em dias como aquele o regresso a casa depois da escola representava para ele uma quente sensação de aconchego. Era uma família normal, se é que há famílias normais. Gente humilde, muito estimada pela pequeníssima comunidade. Os seus pais eram afectuosos e o seu lar, embora modesto, constituía o seu melhor refúgio.
Naquela noite sabia que não haveria frio pois o braseiro crepitava alegremente. Não haveria fome porque na mesa estaria a sopa de agrião que tanto apreciava. Não haveria sequer medo do escuro porque a pequena candeia iluminar-lhe-ia o sono. Naquela noite Rogério sentia-se especial e foi sentindo-se assim que recebeu das mãos do pai o pacote que lhe era destinado.
Seus olhos brilhavam tanto que dir-se-ia que as lágrimas iriam saltar-lhe a qualquer momento. Com uma certa urgência e ao mesmo tempo um certo desejo de prolongar um pouco mais aquele momento manuseou o pacote procurando a melhor extremidade para o abrir. De dentro retirou um maço de folhas de papel – a sua inscrição na Filarmónica de Vila Pequena.
Iria ser músico. Sim, iria tocar flauta e clarinete e trompete ou trombone. Concertina e acordeão e ferrinhos ou bombo. Mas mais importante que tudo isso, ficaria mais próximo do seu sonho, o magnífico piano de cauda. Havia já muito tempo que o venerava. Criara por ele uma secreta adoração que cultivava nas tardes recreativas de domingo. Sem nunca se aproximar demasiado olhava-o de soslaio, escondia-se ao dobrar de uma ombreira e ficava a escutá-lo mergulhado em deslumbre.
Agora iria aproximar-se com respeito, saudá-lo com toda a deferência de que fosse capaz, depois sentar-se-ia à sua frente e admirar-lhe-ia a elegância. Sabia que ele iria gostar de si e que juntos inventariam histórias maravilhosas que contariam melodicamente a quem quisesse ouvi-las. Mal podia esperar pelo seu primeiro dia na Filarmónica.
Embrenhado na antecipação Rogério só conseguiu sorrir e, como se caminhasse sobre nuvens, foi dedilhando suavemente o ar à sua frente a fechar-se no seu quarto. Pelo caminho ainda ouviu o pai dizer-lhe ternamente:
- Feliz aniversário meu filho.

Pedra Pomes

Memórias de Verão

2005-04-06T09:51:00.000+01:00

Vinha o Verão e era sempre a mesma coisa – “estamos a ver a praia, estamos a ver a praia” – uma cantilena que se repetia interminavelmente naquele tom de voz, três notas acima do razoável, que só as crianças conseguem reproduzir e que enlouquecia os adultos, principalmente o pai que tentava concentrar-se simultaneamente na condução e no retrovisor procurando, escusadamente, controlar a euforia que se instalava nos nossos corações pequeninos em fato de banho.
Era assim durante cerca de 2 Km, desde que o automóvel entrava naquela estrada que parecia acabar no mar. Depois era o tirar as “embambas” do porta-bagagens, como diziam os adultos, tudo a rigor, chapéu de sol aos gomos de duas cores, sacolas para as toalhas, sacolas para os brinquedos, a mala térmica com o almoço e os variados lanches, a piscina insuflável e o bebé. Por esta ordem.
As patilhas, os fatos de banho coloridos, os cabelos compridos e os óculos de sol Ray Ban de grandes lentes, o Ford 12M coupé verde-garrafa, os copos de iogurte que completavam as nossas brincadeiras como se fossem formas de bolinhos e a praia, que na altura estava longe de conhecer a agitação dos Verões de hoje em dia…
Encontrei as fotografias há umas semanas enquanto procurava outra coisa qualquer, mais de 20 anos depois. Aqueles momentos que nos enchiam de felicidade ficaram assim registados, mas um dia a sua memória desaparecerá. Que a vida possa continuar a renovar-se a cada dia, que os nossos filhos possam ter momentos semelhantes de singela felicidade, que venha o Verão e todas as estações do ano e que haja sempre a recordação de uma cantilena como aquela.

“Estamos a ver a praia, estamos a ver a praia, estamos a ver a praia….”

Pedra Pomes

“Parto

2005-04-05T15:38:00.000+01:00

O esforço de todos os dias, as pingas de suor no rosto, o brilho de esperança escondido nos olhos lacrimantes e a dor aguda de tanto empurrar o destino só poderão resultar no começo de uma nova vida. Não pode ter sido em vão.”

Em Fevereiro de 2004 escrevi isto, aqui.

Hoje sorrio ao perceber que a distância deste momento que aqui recordo é muito mais do que temporal e que por isso, efectivamente, nada foi em vão.

Pedra Pomes

Partir Pedra...

2005-04-04T23:12:00.000+01:00

... ou por outra, começar do zero, começar de novo... simplesmente começar... ou recomeçar... pois, não vou conseguir definir.
Procurei mil pretextos para criar um novo blogue, achei que deveria ter um pretexto específico, depois decidi que não, bastou-me sentir a enorme saudade de escrever algo que possa ser lido por outros.
Sem textos prontos para inserir, sem temática predefinida, sem a certeza de que vá resultar... vamos lá partir pedra.

Pedra Pomes